书本四次打开，四次合上，我四次的的坐在窗前，揉搓掉写好的诗稿。
无数的幻想，无数的忧愁，无数的梦游过了黄金时代，游过了那在水一方的情怀，生命的一切便从此默默地平添下几分诗情，几分忧郁，几分欣慰，几分迷离……
我是不愿意躺进你默许的生活，是怕压碎了你身下的雨露，那晶莹了摇搁着是一片片你我的旋晕，但最后我还是轻轻摇碎那温馨而有平淡的雨露。
是前些年的冬季，天气不是很冷，我停笔打窗外远远地望却，你对我笑而不语。就是那件简单单的一瞥，那些老打扰我的思绪平静后荡然无存，就是你，一株静默的蔷薇，几分张扬，却又有几分恬静，含刺的枝桠，摇摆在那在水一方搁浅的港湾。
多少次深情的目光依稀走过你的身旁，你笑而不语，而我就那么简简单单的接受了你闯入我生活的现实(或许是我闯入了你的世界)，但现在我知道，那一开始把你带回家便是一种错误的开始。
相知的岁月中，自己分明是喜欢，却要说你冷漠的孤寂；分明还是热情，自己却硬要冷峻，时常当众所要取消你的养料，说你不够娇美，但却又深夜偷偷为你点灯，给予几分怜爱，能说的永远是那分不清地迷离情怀。
记得有一个夜晚，我把你带到我那阁楼的顶峰，我诉请那嘌呤的回忆，诉写一棵棵易于感人的心事，而你却只是沉默中对视，笑而不语。
也许你永远那样的深沉，那样的让自己为你感到神秘，有或许是因为自己不是一个真实的作者，永远无法写透你红润的心房，但不知怎么的，我常常还是会无意的写下你的名字，从那合上与翻书之间，一次次深夜的写下。
你一再沉默，不知为什么，或许是有意示的暗示于我：我将是你漂泊一生的过客，你不属我，我不属于我、所以你一再对我默语。
但固执的我认为“旅客要在每一个生人的门前敲扣，才能瞧到自己的家门，人要在外面到处漂泊，最后才能走到最深的内殿”，所以我一直选择等待，等待一个破晓黎明的沉默。
一直想你是哪个时代的遗留者，自己的笔为什么不能将你写的清亮，想你是哪个朝代的诗人的言语，为什么自己不能把你读的那么的安静，想你……
现在我要饮下一杯酒，因为你，我明白了。你永远不会在我面前盛开你的花朵，那在水一方的土地永远击打着你的胃。你不属于这个地方，你不属于我。你，永远在我面前保持沉默，你只是一株含苞待放的蔷薇，一开始我的思绪就是一种错误。
我现在要依旧选择沉默，但不是为你，笔需要休息，需要沉睡，我要沉默的等待它的苏醒。
六月雨在天空中漫步。现在一切都要回到布中继续沉睡，包括你、我、那只已睡却的笔和久违而又古老的词章，布中的礼物会在花园中盛开，群蜂还要在花树的宫廷中尽情的弹唱，我矗立窗前，远望。四次打开的书被风诗词轻轻的合上。我看到了这一些，想到了这一切，写下了这《沉默的蔷薇》。
