把一个人浸泡在夜中，感化着夜的悲寂化作心如乱麻渐渐掠夺你的体魄，然后顽固地感到这是魂魄的伤感而本人也苦痛地蜷起一个圈。这是他的悲情时期，一个夜的推奖者，一个惟有在夜中才可寻得生的意旨的领悟者。
他，孤单无力地登上阁楼，来自长久国家的风吹刮着他，透着长久的召唤。放开臂膀，远望邃蓝的海，清澈的天穹和这个以光速为单位希望的世界，找不到回归家的感觉。这是我的-家乡吗？他一遍遍咨询着本人。这个被流光异彩的皮所包裹的都会依然是我那个在梦中从来缭绕的-家乡吗？那个浑朴的小墟落好像还显现在且自，然而实际却是庞大的手掌支持起这个世界，在他的暗影下生活的人们，往返穿越，低着头，快事势走着。一张张脸上还写着我很好，这个活在谣言中的人呀，和这个为资产而希望的世界。
叼着根烟，浪迹天际。走过的脚迹被光阴的大海冲洗得干-洁净净，来不迭回过甚看看本人反抗过的样子和为某些人流过的泪，只了解举头景仰天空，这个不会厌弃任何人的家。他想惟有这个地点可以包含他，残花败叶凋谢在翱翔的空中掩盖了他这颗累了的心。折翅的鹤，零散的美。任何悲伤。柔情。做做的笔墨在他的手里即是捻指可得的玩具，而他从未流动过的思路恰恰变成了一丝丝好笑的线，扯动这为了金钱而做的诗，文。无所谓，归正世上能看他笔墨的人惟有精神病和出格，能为他而抽泣的人惟有本人，能跟他一块流亡的也惟有他本人。流亡的心被行尸的躯体包裹的小小行者。
总而言之，他累了，倦了，他把那小小的期望葬送在天上了，化作无人嗅得的凋零亦或是漫弥漫过心脾的沁人芳香！
