呐，几点了。也许，这不重要。
反正，又是一个夜。
垂帘被拉得严严实实的，透不过一丝夜市的红灯绿酒。
密闭的屋子里，是浓重的黑、歇斯里底地黑、讽刺般的黑。笔，不知在手指间翻滚了多少次了。所有的情绪都附和着它旋转的节拍，所以，笔滑落一次，心，就会更着颤抖一下。就像某种自然规律。
每次老师看见谁谁谁拿着笔转圈圈，都会说那是不认真的表现。可，我只有在转笔的时候，才是最认真的---不是听课，是想一些问题，想一些模模糊糊，深深浅浅的问题。
夜，终究是冷的，寒冬的夜，更冷。
十六岁了，成大孩子了。冷了，还裹得薄薄的，一件件的羽绒服被挂在衣橱里，成了标本。那庸俗，那臃肿，那没品位。我们喜欢的，it“sfashion。非主流，那些散乱在街头，网络，校园的迂腐，颓废的潮流文化．它们把我们湮没在冷色调里．教我们蹲在墙角绝望，想那些腐朽了、发臭了、溃烂了的小往事，然后，忧伤得一塌糊涂．像这冬天里，够冷的，可谁谁谁，一副小资情调，一脸落寞，打量着这个隐逸在黑暗里的城市．低俗．可我们，就是如此低俗．一边狠狠地的唾骂自己，一边却依旧这样生活着．
傻傻的年代，傻傻的我们，傻傻地过着傻傻的日子．一群傻傻男孩，一群傻傻的女孩．
谁谁谁说，看得淡一点儿，就伤得少一点儿．我们，却总是敏感得莫名其妙．浓墨重彩地去感伤、悲伤、忧伤．热泪盈眶后泪流满面．似乎看透这人世间的一切的一切．心里无限的委屈变成了对世界世俗强烈的憎恨，心底歇斯里底的疲倦变成了支离破碎的绝望．曾经那个华丽的梦想，突然间成了一把锈迹斑斑的匕首，在身体的某个角落深深浅浅的划着，发出咯吱咯吱的声音．冰凉冰凉的流质似乎侵蚀全身．
唯一的温暖，就是忘乎所以地写那些傻傻的故事．写得彻夜难眠，写得缠绵悱恻．有时，问自己，写这些，都到底为了什么？
为了那可怜的稿费．
为了寄托什么什么．
为了纪念那些这些．
为了那份弱弱的温暖．
更或者，只是无聊玩玩而已．傻傻的理由。
难道，做一件事，背后都有一个理由么？“因为……所以……”我们的一举一动都牢牢的套在这对关联词里。它胜过法律，它是常规。傻傻的我们墨守成规。
只有那些文字。它们天马行空、无拘无束、不拘一格。演义着人世间的悲欢离合，生生死死。可时间流逝，文字，有时候也只能够给我们一个模糊的故事轮廓。傻傻的我们，依旧不知疲惫的写。哪怕只能留住一个模糊的故事轮廓，也比什么也没有好。
当青春，只剩这些模糊的轮廓。傻傻的我们，又能奈何。是否会感觉前所未有的无力。
笔，在我笨拙的扑捉间，终究还是滑落了。可，心却平静得出奇。
冷。午夜的温度寒冷彻骨。
