“小祖宗，你跑慢一点！”每当这时，我总是嘻嘻一笑，跑得更快。我的童年始终被爷爷的声音牵动着——慢一点。
小时候，爷爷的腿脚不好，不能多跑。而我总嚷着去运河边骑自行车，爷爷总是拗不过我，所以常常一边嘴里念叨着，一边吃力地穿鞋。他的鞋还没有穿好，我已经哒哒哒地飞奔下楼，爷爷则在后面大声喊着：“小祖宗，慢一点！”
路边的杜鹃开得正艳，清脆的鸟鸣在耳畔响起，嫩绿的小草正摇曳着他的身姿。我兴致高昂地跨上自行车，准备向前冲去。爷爷却用力地拽住座垫，上气不接下气地要我慢一点，再慢一点，摔下来有我哭的。我也就只好慢慢地蹬着，心中的不耐烦犹如火山在心中奔腾，等待下一刻的爆发。
当几只蝴蝶从我身边飞过时，我再也按捺不住，跨上单车急急忙忙地向前冲去，追着蝴蝶，“慢一点，快停下来。”爷爷跟在后面急切的叫喊着，最后还是在爷爷急切地呼唤声中停下来，
我回头望去——阳光洒下，我有些看不清他的五官，只看见一个年过半百，身材微胖的老人向我徐徐跑来，双臂张开向我挥舞，腿脚略有不便，一顿一顿的，笨拙而又焦急。我收起脸上的笑容，鼻头莫名有些酸楚，眼前不知为何集聚了水汽。我那一瞬间似乎明白了，一句“慢一点”包含了爷爷的多少焦急，多少关心，多少爱意。我的心猛地顿了一下，飞快向爷爷奔了过去。
后来某个雨天，爷爷不小心摔伤了脚，妈妈说爷爷以后不能带着我小跑了。爷爷看着我像个孩子一样嘴里含糊了几声，我心中大恸，眼泪爬满了脸颊。
爷爷好了一些以后，我搀着爷爷又去了一次运河边。盛夏的石榴开得火红，身边仍有不时飞舞的蝴蝶，阳光舒舒地摸过路边的石头，照映在爷爷的脸上。蓦地，一句内心深处的话涌上心头，滑向嘴边：“爷爷，不急，慢一点。”
阳光下，我们祖孙俩，慢慢地走在时光里。
